Натыкаюсь иногда в своей голове на обрывки старых стихов. Незаконченных, неотшлифованных.
И понимаю, что теперь их разве что на свалку. Потому что все равно не смогу закончить. Потому что тех, о ком они, в моей жизни больше нет.
Как это, например:

..Вот ты готов, ставишь ногу в стремя,
Миг - и тебя уже здесь не будет.
Ты мне кричишь, что уходит время.
Я улыбаюсь - уходят люди.

Странно, а вот здесь я не угадала. Наоборот вышло. Я отпустила и успокоилась, а вот "ты" до сих пор не можешь.